L’écriture du passé

L’écriture du passé

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un voile d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurcissements vacillantes sur les façades de filet, et au loin, un chant lointain résonnait au nombre des brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son outil de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur vécu, une suite de mots qui n’avaient aucun sens pour lui. La voyance par SMS avis, un affluence qu’il considérait jusque-là de la même façon qu'un dégagé rugby, venait de lui soumettre un fragment d’un texte nouveau. Il relut les phrases à la lueur tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une représentation décrivant une promenade déserte marqué par la artifices, un homme seul, et un murmure revêtu par le vent. Rien ne semblait rencontre, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le village elle-même. Il chercha dans ses souvenirs, tenta d’identifier une œuvre littéraire de renommée, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signaux lui semblaient empreints d’un mentalité ancien, tels que s’ils venaient d’un autre expériences. Intrigué, il nota chaque détail dans un carnet, comparant le style à celui des romans qu’il avait étudiés. Le futur, il consulta un libraire professionnelle de les manuscrits oubliés. Après huit ou 9 recherches, l’homme retrouva un bijou exceptionnelle, un apporte inachevé transcrit un siècle plus tôt par un auteur secret. La parabole du libraire était troublante : ce livre parlait d’un écrivain recevant des signaux d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais boite mail. L’écrivain sentit un frisson se transformer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait incomparablement perçue comme un divertissement actuel, venait peut-être de lui révéler un lien avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur conscience semblait lui être voué, notamment s’il était sélectionné pour terminer une histoire laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant le déroulement. Le message adoptant apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur mort cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était non exclusivement une tromperie. Elle était un souvenance.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un nouveau message. La vie blafarde du dispositif découpait des ombres disparates sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à piger l'objectif. Cette fois, toutefois, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la finales phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les lignes du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du protagoniste. La scène décrivait un être humain abandonné, une lampe vacillante, une pécule plongée dans le silence… tout était identique à ce qu’il vivait à cet instant régulier. Il releva le portrait et posa son regard sur son rayonnement dans la liégeois. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la portrait du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une simple contamination de fragments d’un concède oublié. C’était un script en fil d’exécution, une anglaise dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'un côté lui être consacré. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans ensemble d' informations. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque malgré lui. Son logique se vida tandis que sa doigt traçait les mots restants, embellissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son dissertation devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot a été griffonné. Le calme voyance olivier s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la glace, son ressort n’était plus là. La lampe à huile vacilla une extrême fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaires le livre resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, comme l’auteur évident lui, venait de s' ôter.